Puta poesía

Solo nos queda la prostitución y el tatuaje.

Plotino´s song

Cuando yo me callo el silencio habla


http://blackplotino.blogspot.com/2009/05/its-for-white-shadows-from-my-shade.html

Wrong

Las pelusas, óyeme bien, duendecillo, pueden sacarte de un mundo y llevarte a otro con una fuerza arrolladora y en cuestión de segundos.
Apréndetelo para cuando vuelvas a las bahías sureñas con tus despertares eónicos y tu nueva ventana al mundo colgada de la oreja.
Unos poetas recitan y otros pasan la aspiradora recogiendo las pelusillas sueltas de los versos.

In the middle of nowhere

Los mundos cóncavos no se han terminado

Revolución utopía

Que tu reino sea mi cama, que se te acabe el tabaco y no te vayas, que al nacer les pongan a los niños una pegatina en el culo, que las calculadoras tengan días malos y la fruta un botón de pelado automático, que las olas sean acumulables en el cuerpo, que los seres estrictos como el mercurio rompan sus límites, que el infinito se beba y no engorde, que la ropa sea transparente y el agua del váter opaca, que las corbatas sirvan para tirar de la campanilla, que tu cuerpo sea un semáforo en verde sin espacio, que el ancla del tiempo no sea de sombra...


no tiempo

no espacio

no ser siendo lo que eres: la vie en bleu y las palabras más lentas del diccionario

XL

El retorno es la acción del Tao.

La suavidad es la función del Tao.

Las cosas de este mundo vienen del Ser

y el Ser viene del No-Ser.

Tao Te Ching, Lao Tsé

Best-seller

He visto una V de alas en el cielo...

...y el ritmo me lo traes en sacos y mi piel no te quema...

Oda a la cafeína

Al contacto con el aire
se te abre el cuerpo.
Se te ven las ciudades, los puentes,
los embarcaderos...

Enero

La cuchillada sistemática
de una nube de polvo
me cierra el paso cada tarde.
¿Qué harías tú
si las horas tuvieran ojos
y amenazaran con mirarte
cada minuto?

























La luna estaba borracha

La larga marcha

Nacer simbiótico,
sin idolatría,
es el sueño de todo caminante.




















Fluir es bueno, pero explotar es una sensación inigualable

Vuelve a casa por Navidad

Ha vuelto la poesía

y no me ha traído ninguna postal.

No me ha dicho dónde ha estado

ni con quién.

No quiere hablar del tema

ni disculparse por la palidez de los folios.

Creo que odia la Navidad.

A scanner darkly

Buenos días

Tú duerme, ya veremos si despiertas o te salen raíces de almohada sobre mis hombros y tenemos que ir a desayunar atados por las manos. Tumbarse contigo es volverse anfibio: respirar por la piel y esperar la lluvia. Entonces somos conscientes del resumen del mundo y podríamos jugar al billar con el conocimiento de los brujos. Dormir contigo y despertar sin ti te hace eterno; esa mañana me acuerdo de todos los sueños. Podría dibujarte los anillos de la dama que comía pipas sentada en el tercer escalón del palacio real o las huellas del caballo verde de la otra noche.
Todo está dicho
menos la esencia
que nos une
una
y otra vez.
Podemos sentir.

Rutina

Un día te levantas y están los cables de luz roídos por los pájaros. Sales a la calle y está todo el mundo. Hay tanta gente fuera que los edificios se arrugan de vacíos. Nadie sabe la contraseña; se han agotado las velas. En una mesa improvisada se firma un decreto contra los montes de pinos. Un grupo rodea un tetrabrick tirado en el suelo. ¿Cuánto tiempo llevará ahí? Seguro que el sabe lo que ha ocurrido. El envase vomita su última gota de leche. Los ciudadanos sabios interpretan el gesto, sacan conclusiones. Se decide olvidar lo ocurrido. La multitud confundida es envasada de nuevo en los bloques de pisos. Al día siguiente te levantas y están rizados los raíles de los trenes. Sales a la calle y está todo el mundo…

Nuages

Dos poemas de Juan Gelman

POEMA

Como el amor, como el amor insistes,
nada puede alejarte,
ni la piedra más dura que tiro contra mí.

Vienes, golpeas, pie ligero,
como el amor asciendes,
dicha pura,
oleaje de la oscura desconocida maravilla.

Bajo un día de verano clausura de la sombra
entre un ruido de rostros probables moriré,

solo de ti, solo de ti, pasión del mundo, poema.




INVIERNO

Después de haberte amado,
tu vientre ilumina todavía la oscuridad, el cansancio,
la noche refugiada en la pieza.

El silencio ha temblado por nosotros
como los pies descalzos de este invierno de pobres,
en tus brazos aún quedan rostros de amor abandonados,
después de haber amado
regresamos al fuego, la furia, la injusticia.

En la ciudad que gime como loca
el amor cuenta bajito
los pájaros que han muerto contra el frío,
las cárceles, los besos, la soledad, los días
que faltan para la revolución.