Sombras blancas

Lost

2012-02-04T00:01:00.000+01:00

las ideas de esta noche son tan ciertas que no puedo escribirlas
ojalá fuera tan fácil llevarlas a cabo como atravesar cada una con una canción
la batalla que aquí se libra se hace más feroz conforme pasan los días y yo sigo sin saber cuál es tu uniforme
tengo miedo a cada paso de pisar un hueso vivo o herir alguno de tus gestos
sé que estás aquí
enséñame a verte

Joey Remmers

Incertidumbre

2012-02-03T00:23:00.000+01:00

la rabia en ocasiones muerde tan fuerte como una catedral
hay noches que son bálsamo y noches que son serruchos
quiero saber cuántos dedos tenían tus manos antes de conocernos y si cada uno de ellos tenía la misma función que ahora
en esta se han citado todas las veces que fingimos encontrarnos
si te miro de verdad veo un espacio blanco infinito

Für alina

2012-01-23T23:32:00.000+01:00

es mío este espacio. cómo puedo saberlo. el aire entra igual que en todas partes. es tuya esta ansia. cómo puedo saberlo. vienes a mí cada noche como si no tuvieras casa. como si la casa que yo conozco fuera una ilusión de luz. habitas cada rincón a efectos de la nada.

la nieve nos abrazó como si fuéramos hijos suyos. no había color en nuestras caras. hizo malabarismos para nosotros. supo escoger las palabras. ambos nos equivocamos de camino en el paisaje blanco. si hubiera alargado la mano te habrías quedado mudo. ahora lo sé. es tarde (?)

Ashley Mackenzie

El grito

2011-12-02T14:03:00.001+01:00

tenemos el lenguaje tan disfrazado que a veces el silencio habla más que nosotros
las mañanas son atroces detrás de esta ventana si salimos ahora nos lijarán la piel con la punta de un cuchillo aquí dentro perdura el círculo y no llueve todo sigue redondo y seco
no quiero más ojos que estos que te penetran no me regales otros ojos regálame cinco segundos cerca de tu boca y en el sexto te hallarás tan perdido que ni diez pares de ojos te ayudarán a encontrar el camino de vuelta

Ashley Mackenzie

Los días raros

2011-11-17T13:37:00.001+01:00

el torso caliente y las manos frías
material sincero
asumir el riesgo que supone cerrar una brecha de años
mírame
nunca he estado tan aquí como ahora

Xyour

He decidido volver

2011-11-14T01:28:00.001+01:00

qué pasaría si volviera
qué pasaría por mi mente antes que por la tuya
y viceversa
qué dirían las gaviotas
cuál sería la letra más sospechosa del abecedario
cuántas noches le quedarían a esta avenida
habría alguien para oírnos gritar
qué pasaría si volviera y aprendiera
de golpe todos tus gestos
si estudiara los pliegues de tu voz
para traducirte simultáneamente
al idioma más sucio de mis manos
qué pasaría entonces
a continuación

he decidido volver
y asumo la posición del ave fénix

Adara

Esta noche

2011-11-09T01:13:00.002+01:00

cómo es que sigues bebiendo
que seguimos teniendo sed de extendernos
y morder las tardes despacio para pulir los dientes
me llamas a veces por mi nombre
a veces con música de la que duele
yo siempre respondo con mi apodo de reloj de arena
sacúdeme la sed
piérdeme de mí misma
no encuentres motivos para bajar
en este reducido espacio podemos ser tú y yo
hasta que solo seamos memoria

Day-light

Colomb

2011-11-02T00:10:00.000+01:00

los pájaros saben todos mis planes pero me guardan el secreto con su lenguaje laberíntico
una vez soñé que era un pájaro mudo y se parecía a mi vida vista desde fuera

hemos vuelto a pecar de inocentes a nuestra edad de puro olvido hemos caído de nuevo en la tentación de sabernos especiales

Pilar Aguilera

How dreams are made

2011-10-24T01:59:00.000+02:00

el ritmo constante de esta canción me lleva a pensar que hoy no me acostaré
la noche me absorbe con total comodidad
no opongo resistencia
mis ángulos se suavizan para que todo fluya y aquí solo estamos tu idea y yo

me pincha un lazo eléctrico en los hombros tengo el cuerpo atado en la oscuridad los dedos sí encuentran el camino estoy muerta de algo que no es miedo no escuece no duele solo me recarga la cabeza con cartuchos de palabras vómitos de terciopelo y una parada brusca

sabrás qué quiero decir cuando leas las siguientes palabras de la lista

el azar va a dejar de existir por un tiempo

intuyo

un martillo suave que percute una y otra vez este silencio musical esta noche eterna la cama inservible el desorden vital el enfado de los que me aman - algo eléctrico un bucle un buque mudo la imagen de una mole de hierro acercándose sin voz fría pesada de manera que no hay forma de saber si viene a destruir las horas o a pedir perdón

Ruben Ireland

Volver a la tinta

2011-10-16T22:36:00.000+02:00

como a una madre que no se cansa de las idas y venidas de su hija y la acoge de nuevo una vez y otra
sin preguntar dónde ha estado
ni con quién

Septiembre

2011-08-20T18:00:00.000+02:00

no puedo dejar que aproveches
mi recuerdo para fines puros
mánchame de ceniza y restos aún vivos
yo te devolveré mi aprecio en forma de estruendos
márcame el paso oblígame doblégame
quiero sentir que mi corazón
late por tu puro capricho

David Choe

La vuelta

2011-08-11T15:47:00.000+02:00

las niñas pequeñas ya no me miran risueñas
ahora saben que mi boca no pide
juegos corros elásticos
tengo algo en el paladar que las espanta
como si fuera un nido de arañas diminutas
si les dijera que al crecer
ellas también tendrán uno
correrían hacia alguna falda protectora
alguien con la boca limpia

yo
tengo en la boca
la textura embriagadora de una lengua extranjera

Sauco Max

Miniatura

2011-08-09T18:16:00.005+02:00

a veces te ríes como si fuera caro

otras no tienes freno

estropear este fruto sería tan difícil

como atravesar el corazón de un gigante

el silencio mismo nos susurra día a día

qué camino tomar

la canción que cerrará la tarde

las cerezas más maduras que fingirán

ser sangre en nuestra boca

Michael Tarasov

Un desenlace

2011-08-05T00:25:00.000+02:00

el paisaje absorto de un pez abisal al que no han catalogado aún el silencio absoluto tan espeso tan feroz oir la circulación de la sangre y contar los coágulos cada vez que pasan por el corazón como una cuenta atrás una carrera macabra

El viaje será interminable

2011-08-02T23:45:00.000+02:00

veo la luz a pesar de los fantasmas que posan sus manos húmedas sobre mis ojos
he arrastrado tras de mí un ejército de huérfanos
alguien tendría que salir a recibirme
he caminado tanto que la tierra imprime mi huella antes de que hunda el pie en sus entrañas

Filosofía del hueco

2011-07-28T11:20:00.002+02:00

vienes

vas

yo vengo

voy

nos encontramos de vez en cuando

como por casualidad

forzada

nos encanta

la rutina

se vuelve fértil y plantamos un drago

que abre nuestra tierra en dos

saltamos al vacío y estamos tan lejos

que nadie nos busca

a veces siento que podría estar

dándote la espalda durante horas

tú sabes lo que digo

La mente en blanco

2011-07-08T16:53:00.004+02:00

pensar en la nieve

hallar un hueco en la cabeza

intentar llenarlo de pájaros

que vomite los huesecillos

que al caer formen un triángulo imposible

que cada borbotón se clave

como un dedo de hielo

que llegue al centro

que no se derrita

Perth, Holocene, Michicant... ha vuelto y nos trae postales

Matemos a este año por la espalda

2011-05-24T23:15:00.004+02:00

alguien del pasado

que no soy yo pero se parece

se atreve a visitarme

a echarme en cara las tardes perdidas

mis gritos de animalillo enjaulado

los ceniceros vacíos

mi amor propio cuando tú no vienes

la sed de medianoche

la tragedia de media mañana

todas las plantas que maté

si supiera exactamente

los desastres que me quedan por parir

vendría más a menudo

traería equipaje

Recientemente, en el colectivo poético La Mala Reputación:

http://lamalareputacioncolectivo.blogspot.com/2011/05/52.html

Y una taducción al portugués de uno de mis poemas:

http://meninasvamosaovira.blogspot.com/2011/05/cristina-castro-moral.html

Déjame entrar

2011-05-10T01:15:00.002+02:00

no te dejan bailar cuando hay visita
tienes los ojos oprimidos por una venda
de hormigas insistentes
no te dan de beber más que en las fiestas impares
conoces el sabor de algunas cosas más por intuición
que por haberte manchado la boca
por haberte llenado la boca te han tapado
la boca tantas veces
que ya no sabes cómo suenas
estás desafinado
y en las grietas de tu frente viven golondrinas

ven aquí y baila conmigo
si todavía tienes miedo toma mi mano y muérdela
el sabor de la carne será tu guía en la noche
muérdeme el resto y la noche
será tu última cárcel

http://www.youtube.com/watch?v=uu0G2jht-Tg

Grado 3

2011-04-05T00:51:00.000+02:00

la noche es convulsa
te acercas tan despacio
que tus dobles se desgajan
y deciden los finales más insólitos

independientemente

The seal lullaby

2011-04-01T21:37:00.007+02:00

el viaje será inabarcable
nos dejará los huesos huecos desiertos anónimos


           nos volveremos
                                                  eco

será como volver
                              al principio
sabiéndolo todo de antemano

Flume

2011-03-11T01:06:00.000+01:00

a veces quiero darte de mí hasta diluírme por completo que se derrumben mis espacios en cabezas ajenas que no sea en la de nadie sólo dentro de la tuya que no quede fuera ni mi sombra a veces lo quiero tanto que algo me cruje por dentro vibra en consonancia con tu nombre no puedo meter la mano para pararlo y suena toda la noche por debajo de mis costillas no creo que sea un pájaro azul será un bújo viejo como el cielo por eso sabe exactamente cuántas plumas le he arrancado ya

Hide and seek

2011-03-07T00:09:00.000+01:00

mi mente va dando tumbos sin aire sin sombrero
sin vergüenza
fría te dije que deberías tener paciencia
para entender el silencio que nos abarca
quiero amarte más tiempo sin límites y sin cabeza
quiero que me absorba tu filosofía y me parta en dos
que me crezcan ramas nuevas de los brazos
y florecer cuando me dé la gana sin agua ni historias viejas
desmesurada
loca

en la plaza de los museos todos los artistas son ciegos
todas las palomas vuelan en un sentido inverso
y las farolas alumbran a ciertas horas negras

Apuntes de sociología

2011-03-06T00:03:00.003+01:00

la meta de los sábados
nadie la sabe menos tú
a veces llegas
con las manos armadas y la lengua suelta
los ojos pequeños
los hombros a punto de volársete
la paciencia que tienes
mientras me saco los zapatos
se te acaba
si tienes que usar las dos manos
para que deje de hablar de la rutina y empiece a contarte
lo que de verdad me ha ocurrido durante la semana
no te inmutas por el ruido que hacen las cosas
al estrellarse
contra el suelo

La carretera

2011-02-07T18:32:00.005+01:00

la carretera abre su boca llameante
y nos traga sin masticar
al fondo de su estómago el sol
nos mira atento
conoce la ruta y la guerra en que luchamos
nos marca una meta inalcanzable
la noche es el fin pero no dura
estamos malditos con un fin intermitente
disfrutamos por ello
nos condenan por ello
nos late el dedo índice
como si acabara de ganar una carrera
la carretera es interminable
y su digestión y su letargo
y nuestra impaciente ansia por no llegar nunca
allá donde nos esperan

♫ "Bluebells", Will Stratton

20 días

2011-02-01T00:07:00.006+01:00

Saber que vendrá la urgencia
y que será muda,
que sabrá tu nombre
y se le ahogará en la garganta como una pastilla
sin agua.
Espera, dice.
Él tiene la respuesta.
La urgencia lo pasa por alto,
sólo muerde la parte de él que no se ve.
Él no es un iceberg.
Él es una columna
de humo salvaje.

Has traído la nieve

2011-01-26T16:05:00.004+01:00

El ruido que hace la nieve cuando está quieta
sobre los árboles.
Gaviotas sobre la nieve.
Mi mente no puede imaginarlo más claro.
La brutalidad es blanca o yo estoy ciega.

El cisne

2011-01-23T00:22:00.010+01:00

Quiero marcarlo nombrarlo

saber cuál es su número en la noche

llamarlo a escondidas olerlo quiero

marcarlo con mi aliento con mi tinta

robarle las llaves para que no tenga casa

que viva sobre mi techo

marcalo al revés

para que no sepa cuántos años tiene

sacarlo a volar con una cuerda

y que sólo alcance a ver las cumbres

que ya han sido censuradas

Quiero marcarlo terriblemente marcarlo

con mi firma incandescente

y que sueñe por las noches con un desierto helado

quiero marcarlo pero no debo

Me marcaré yo en cambio

la piel abierta marcada por su pluma

la pluma de la noche abierta

sangre y tinta te definen

eres libre

ven a verme cuando necesites

un techo que limite tu forma

La ciudad de las ideas

2011-01-15T12:37:00.002+01:00

Llevo tiempo esperando
a que te levantes un día
y me cojas de la mano
y me montes en la moto vieja
que escupe monstruos de cine del malo.
Llevo mil siestas esperando a que me lleves
a la ciudad de la que hablan
los prospectos de los mecheros.
La de las pirámides sin vértices ni aristas,
la de las rocas sonámbulas,
la ciudad vacía y oportuna,
la que destila tanta sombra
que hay que cerrar los ojos
para no caer en las alcantarillas,
la de las puertas que cantan
y los domingos acabados en tragedia.
Llévame allí
y pinta tu nombre en la calle
más inexacta que encuentres.
Llévame a la ciudad
de las niñas que no quieres encontrarte,
las que te miran desde abajo
y les dan a los ojos ochenta vueltas al día.
Llévame a las calles
donde los gatos se quedan con hambre
después del baño
y encierran lo más árido en un bote
y lo destierran al bajo de la cama.
Llévame allí y lánzame un barco de papel
desde la torre más alta.
Llévame a la ciudad de la juventud perdida
y la madurez de filtro
y la muerte desmigada,
la de los sombreros de copa
para recoger la lluvia.
A la de la miseria sembrada
en las tapas de los cuadernos, allí,
llévame y planta un árbol
en mitad de la acera más sucia.
A la ciudad de las lágrimas de caballo rojo,
de incendio galopante
y tarántulas obvias,
la que piensa en la avalancha del día después
cuando nos despertemos
con los ojos llenos de sal gorda,
la que grita violinízame, glísame y recórreme
el vello absurdo de la nuca.
Llévame allí,
pon una hormiga en la esquina más perdida,
déjame que la encuentre.
Le enseñaré que el mundo
siempre ha sido así.

Pilar Aguilera

La comunidad

2011-01-09T00:18:00.003+01:00

Un perro se metió
en el armarito de las escobas
y tosió bajo las mantas.
Los vecinos quisieron
poner fin a la herejía,
tomaron las hachas,
las biblias, las antorchas
y ocuparon el rellano.
Quisieron entrar,
ladrar, rasgar, morder,
hacer justicia,
vengar a los inocentes,
pero quién no tiene miedo
al rugir de una fregona,
a la purga frenética de una gamuza…

Astrolabio

2011-01-05T20:53:00.004+01:00

A lo lejos
-un lejos afinado en sorbo de cometa-
suena un astrolabio,
el sueño blanquísimo del azabache.
Se oye al infinito volcando galaxias, espacios:
el infinito volcando infinitos.

Llega, callada, la extraña, la reveladora
superficie de la nada
y en dos mitades rompe su pómulo perpetuo
como si hubiese oído el respirar de los astros.
Sólo ella conoce el roce
de la esquela discontinua,
el trayecto inconcluso de la cera derretida,
la arena azul desleída sobre la ruina.
No quiso bautizar su almuerzo de lamentos.
Sigilos faltos de afecto cubren el vacío.

No es ser el sueño del sonido,
el plato donde comen tiempo y fuga las estrellas,
pues el silencio recibe a cada vuelo
su mayor exponente.
Un espacio sin espacio
pero el dictado diminuto en un insulto unitario,
una losa en un espacio sin perfume
y los brochazos de piel entre los dientes
tras cada crimen divino.

Bien podría el cosmos abrazar a sus siervos
mas sólo araña y a dentelladas
descose el instante fundido en la boca.
En la trastienda de la nuca.
Escuece el infinito.

próximamente en papel

Cuántica

2011-01-01T22:50:00.005+01:00

Este falso equilibrio que nos desconoce se hace grande acorta la distancia entre tu ego y mis planes se acaba el papel higiénico nos volvemos antihigiénicos la vida corre por el hueco que dejamos entre nosotros y los hijos muertos me arañan el vientre por dentro como si quisieran abrir una ventana a este mundo que les es totalmente inaccesible. Los senderos no son cortos en tu boca.

LifeStyle Graphics

Dorian y Gray

2010-12-30T17:05:00.003+01:00

Dorian y Gray. Gray y Dorian. Su madre, su parto aún latente, su aliento primero y su primer grito desgarrado. La prostitución, el desacuerdo, tu cara en los postes del puerto. La prostitución y el humo gris de la ciudad sobre tu cabeza, dentro de tu cabeza. No puedo dormir desde hace un eón y medio, guantes de piel me cierran el paso, gritos y túes que reviven cada instante en mi lengua. Rachas de vientos feroces, niñas rubias sin encaje ni tul, niñas rubias de lenguas despiertas y miradas caóticas. Puede ser que tú ya lo supieras, que conocieras el fondo del asunto. No te culpo. He estado ciega. Jugaba a las muñecas sin brazos ni piernas. Mientras tanto, vosotros discutíais sobre el apetito voraz del mundo.

Dorian y Gray

Mago

2010-12-22T20:40:00.002+01:00

Vienes por la noche y me traes teorías
de sutileza caos movimientos armónicos
vienes y aparecen tres grados de sombra
a cuál más adictivo vienes sin ruido
y se desfasa la luna y me grita la sangre
en los oídos y me parto en dos por el pecho
sin vergüenza cuántos hilos de piel
me has arrancado?

Yulia Cosmos

Mujer barbuda

2010-12-21T22:33:00.002+01:00

Su pecho acobardado se abre paso
a las caricias más ásperas.
La sustancia que la completa
no entiende de disfraces.
Abre su boca y se oye el ruido
de mil noches de tormenta.
Su cara áspera no prende
bajo la llama del mundo,
áspero pesar por los hijos muertos
en la tormenta de las noches.
Ásperas.

Trapecista

2010-12-13T19:13:00.002+01:00

Era posible su vuelo artificial
sobre el mundo plástico del circo.
Brazos cuerda, trayecto infinito
y todas las dagas de las retinas
clavando sus hombros en el aire.
Contó las veces que lo miraba
y cuando llegó a cien
me dio un abrazo con sus piernas.

Payaso

2010-12-07T18:35:00.004+01:00

No conocer el límite entre la sonrisa y la histeria.
Beber la cara oculta del absurdo.
Probar las sobras del amor y dar las gracias.
Ansiar la destrucción de la sorpresa.
Llorar una revolución tras cada cortina.
Anidar las cenizas de una mirada hueca.
Escupir desiertos de goma
para disfrute de los seres más efímeros.
Vivir en el insomnio del músculo.

Mátame

Equilibrista

2010-12-05T20:27:00.003+01:00

Camina a tientas sobre el alambre
mientras le inventa manos a la muerte.
Estruja los corazones tirados en la acera
con sus pequeñas manos de ave
y sonríe como si no quisiera hacer daño.
Su carita dulce hace pensar
en unas alas de emergencia ocultas
tras la espalda.
Pequeño,
¿qué se escucha desde aquí arriba?
El rechinar de los dientes
y el grito asesino de la campana sin badajo.

Contorsionista

2010-12-01T21:57:00.002+01:00

No hay que resignarse a las rozaduras de la vida.
Ella conocía todas las trampas.
Tomaba su amor
y le borraba los contornos,
para luego rehacerlo huérfano y desfigurado.
Un día se apostó su blancura
y metió su cuerpecito en mi boca.
Se evaporó en dos palabras y un bostezo.

Andrey Dubinin

Tillykke

2010-11-30T18:30:00.005+01:00

Hoy hace 5 años que comencé este blog. Con 16 solo escribía cursiladas purpurinosas llenas de corazones y unicornios. Ahora digo palabras sucias como "sexo", "puta" o "tatuaje" y ya no siento vértigo ni adrenalina. En el futuro quizás sean demasiado suaves o demasiado duras. Iba a salir a hacerme unas fotos desnuda sobre la nieve, a modo de conmemoración, pero hace demasiado frío como para quitarse los guantes. Sé que no esperábais menos, pero bueno, cualquier día puede ser un buen aniversario. Stay tuned.

Gidiculus

Lentamente estás aquí

2010-11-15T23:38:00.002+01:00

Intermedio, interludio, telón rápido, un cuadro de mi vida con propósito o sin él, suavizado por los bordes pero áspero, limando la piel hasta dejar ver el hueso; no me advirtieron de esta impureza en los días. Huyo de la luz excesivamente pura, quiero luz sucia que no contraste con mi lengua castigada. Juraría haber oído todo esto antes, como si una vocecilla me susurrara cosas a destiempo. Iremos a las calles cuando sea el momento, brillaremos bajo las fuentes que nadie observa. Quizás alguien nos verá, quizás no. Será lo de menos. Lo importante es que habremos aprendido un secreto más.

Sweet Tropic

La señora llovía dulcemente

2010-10-30T21:11:00.004+02:00

¿La muerte? Pues no, la verdad. Me inquietan más las cosas que ocurren mientras aún estamos vivos. Aunque escribir sobre la muerte es una buena cosa. Puedes decir todo lo que te apetezca porque, en el fondo, nadie sabe nada sobre ella.

La muerte sin medida, la muerte con tacones, con sombrero de ala rota, con una guitarra sin cuerdas entre los dientes y restos de comida o de seres aún vivos bajo las uñas. La muerte aprendiéndonos con cautela, observándonos despacio y a distancia, la muerte viendo la vida pasar, disfrutando cada segundo en el paladar, digestión profunda. La muerte y sus hermanas, cazando risas, jugando a la mala suerte, la muerte mezclada con la vida sin contornos, sin límites.

Bernd Lietz

The Greatest

2010-10-27T11:08:00.004+02:00

Tengo un vacío bajo la lengua que me escuece cuando escucho un piano. Debo haberme olvidado las gafas de mirar más rápido. Los pájaros vuelan marcha atrás a través de la densidad del cristal. Si intento argumentar esta sed solo encuentro cíclopes. He contado los días de tantas formas distintas que tengo los párpados tatuados.

Doomstache

Final alternativo

2010-10-24T22:34:00.003+02:00

una mano blanca entre un amasijo de chatarra vieja la niebla el sopor de una mañana gris terca una mano blanca se alza entre los escombros hay vida empaquetada en el desastre huele a esperanza caducada la mano blanca se agita la niebla de la mañana protesta por las molestias una mano blanca no tan blanca la agarra fuertemente tira de ella se rompe el suelo se resquebraja la tragedia detrás de la mano blanca hay un cuerpo blanco un grito en el cielo una sonrisa rota un latido nuevo

And then you

2010-10-17T15:48:00.002+02:00

mándame un erizo de fuego

justo al hueco derecho de mi costado

quiero hacerme daño con el canto de mi piel abrasada

el encaje de los cuerpos es tentadoramente imperfecto

Un perro andaluz

2010-10-12T19:41:00.002+02:00

Tu cuerpecito de aceite me llena la boca
mi boca sobre bajo tras la tuya
de enredos camaleónicos.
Me rompes la cáscara cada vez que vengo a verte
me salen fantasmas jóvenes de los ojos
y tú los atiendes como si fueran invitados tuyos.
Te han enviado con una bofetada
a sacarme del ayer con la mano abierta
a arrancarme a tiras el silencio mío
y plantarme el silencio de los dos.

À côté de lui

2010-10-10T20:32:00.004+02:00

Entra la mujer pantera en el marco de la imagen. Lleva un perfume nuevo y un cuchillo en la boca. Ha vuelto entera y más salvaje. "No te muevas tanto; sufrirás más". Da una vuelta sobre sí misma, parece que se encoge por una fracción de segundo. Es una ilusión. Está llena y nueva a la vez. Sus colmillos rezuman rencor oxidado. No hay ropas que entiendan su furor, por eso va desnuda y sonríe, enseñando todas las historias que caben en su boca. Entra y sale de la escena, no es momento de entender la quietud. Sus ojos viven más rápido aún que sus garras. Contiene el aliento un instante; escucha el último suspiro. Ya no hay nadie más en la habitación. Solo un cuerpo inerte y su corazón a punto de ser una estrella, agitado.

Kontrapunt

2010-10-05T22:41:00.004+02:00

Tal cuál salimos de su seno, tal cuál nos chocamos contra la música. Jugábamos a las cartas con una venda azul en los ojos; la venda de los primeros días del otoño. El principio siempre ha de ser inmenso. El desierto se deshace bajo la lengua. En una pausa como esta, en un error técnico, cabe un poema. Cabe el sueño de un viejo a la hora de la siesta y cabe un árbol entero, tan viejo como el viejo que duerme. Por una vez en la vida me voy a sobrepasar contigo, como si hubiera probado la droga más barata y nefasta.

Le Roi Renaud

2010-10-03T22:20:00.002+02:00

Puedo matarte lento

o simular un encuentro fortuito.

Como si no recordara todos tus nombres.

Oír tu boca como si fuera nueva.

Antídoto

2010-09-23T10:22:00.006+02:00

Hay voces en la habitación de al lado que se diluyen bajo una plancha transparente. Tres o cuatro vestidos me impiden el paso de manera acrílica. Ahora el silencio se condensa en una nube de flores de plástico, argumentos vanos, ganas de besarte y saber que no hay nada más allá de tu nuca. Donde no puedo llegar. Donde me observan cada hálito de sueño. Si tuviera una máquina del tiempo te repetiría mil veces los momentos que nos dieron vértigo y abusaron de nuestra inocencia. Huele a flores secas bajo el peso del verano muerto. No hay nada más allá de tu nuca, excepto el mareo de saber que no hay nada más.

El que sobra en el calendario

2010-07-31T20:32:00.003+02:00

La pintura de las paredes me está robando el oxígeno crudamente. Había algo que hacer que ya no recuerdo. No pega nada de lo que ocurre en este minuto extraño. Y sigue habiendo un vacío más allá. Más allá no hay nada. Si tú lo supieras no me mirarías como si esperaras criaturas ligeras saliendo de mis manos. Que no se maten los colores es algo secundario. Lo primero es que me veas como soy cuando no estás mirando.

Otras cuestiones

2010-06-09T09:33:00.002+02:00

Demasiado rápido? Demasiado lento? Mejor así? No me preguntes sobre la escala de las cosas que no se miden sino por el nervio vivo al descubierto. Quizás en otro tiempo más gris y turbio hice algunas observaciones al respecto. Pero ahora solo me importa la identidad de tus poros, no quiero más datos, no hará falta ningún censo que lo justifique, solo el hecho de existir bajo esta atmósfera cargada, espesa de saltos mortales. Si me recordaras tal y como me sentías antes de conocernos, entenderías por qué las mañanas te saben agridulces y metálicas, como el sabor de la sangre recién robada. Hueles a sangre de años, surcada por barcos milenarios que aligeran la carga para llegar antes que nadie.

Pessoa

2010-05-03T15:10:00.002+02:00

Ardiente triángulo de sol, mis pies gritan bajo tu mirada.

El viejo se comió a la niña pedazo a pedazo.

Minha alma nao tem alma.

Arrúgame

2010-03-27T00:12:00.004+01:00

a ratos te veo al borde del abismo

recibiendo los vientos de la hora más negra

recuerdo el acabado mate del silencio

una vez se durmió un cuervo sobre tu hombro

gáname la batalla de la saliva

aún así no sabrás por qué lo hacemos habitable

mírame

estoy acampando en el hueco de tus manos

"Suponemos siempre demasiado estrechos los límites de nuestra personalidad. Adscribimos tan sólo a nuestra persona aquello que distinguimos como individual y divergente. Pero cada uno de nosotros es en el ser total del mundo, y del mismo modo que nuestro cuerpo integra toda la trayectoria de la evolución, hasta el pez e incluso más atrás aún, llevamos también en el alma todo lo que desde un principio ha vivido en las almas de los hombres. Todos los dioses y todos los demonios habidos, sea entre los griegos, los chinos o los cafres, todos están con nosotros, están presentes, como posibilidades, deseos o caminos."

Demian, Hermann Hesse

Apuntes

2010-02-28T16:04:00.003+01:00

Sobre la muerte hay dos cosas: la sed y la penumbra.
Dame una de las dos y te presento a Caronte.

Te mostraré mi rabioso corazón

2010-02-17T22:02:00.003+01:00

te nombraré veces y veces.
me acostaré con vos noche y día.
noches y días con vos.
me ensuciaré cogiendo con tu sombra.
te mostraré mi rabioso corazón.
te pisaré loco de furia.
te mataré los pedacitos.
te mataré uno con paco.
otro lo mato con rodolfo.
con haroldo te mato un pedacito más.
te mataré con mi hijo en la mano.
voy a venir con diana y te mataré.
voy a venir con jote y te mataré.
te voy a matar, derrota.
nunca me faltará un rostro amado para
matarte otra vez.
vivo o muerto/un rostro amado.
hasta que mueras
dolida como estás/ya lo sé.
te voy a matar/yo
te voy a matar.

Juan Gelman

Quiero estar vacía

2010-01-06T15:56:00.003+01:00

En el manicomio subterráneo más profundo, los locos me llaman por mi verdadero nombre. Podría moverme a oscuras por los pasillos de este antro y no tropezaría. Alguien me está mordiendo las entrañas, lo hace cada día, un rato por la mañana y otro por la tarde. El único trozo de cordura que queda aquí abajo cabe en este cuaderno de incongruencias. Qué pena de pájaros que no saben a dónde van. Que no saben que vienen aquí abajo.

Hipotecas familiares

2010-01-04T23:08:00.006+01:00

Panorama ciego común

Si no quedan adoquines
arrancados de cuajo,
si no quedan mejillas en lata
en los tiernos badajos de la espuma,
quedarán collares de estrechos ataúdes
para vestir los domingos en la puerta
de atrás de la iglesia.
Pero no siempre es así,
si hay más hombres de cal
sueñan las olas con ser cables de luz.
Si hay más mujeres de humo
piensan las piedras de la playa
que llegarán algún día para forrarlas de seda.

Todos comprenden los sueños del extrarradio
pero en el fondo lo saben,
que el único terciopelo que produce asco
es el tacto de una polilla muerta.
Así, cuando todos los trenes pasen
habrá que hacer recuento
de la memoria perdida y las grietas en los ojos.
El dolor por las cosas que tiritan
será el eterno invitado de las escaleras;
todo espejo será incesto y toda palabra noche.

Nosotros ignoramos
que el cuero arrugado de los árboles
sabe matemáticas de luz
y física de habitantes
y que un violín hará fuertes
a los ángeles reconvertidos al nudismo,
fortaleza de cereza y barro seco.

No, no sirve arrancar de cuajo las piedras.
No hay más silencio que una gota de saliva
y toda la angustia del mundo cabe en ella.
Qué grandes son
algunos hombres de cabello largo
que predicen los llantos de las constelaciones.
Quiero conocer sus direcciones,
marcar un camino con cristales,
cubrirles la frente con ceniza.

No hay dolor a la vista.
He perdido la necesidad de la tarde.
Eran dos o tres palabras
antes de la luz marchita.
La ventana ha encontrado otros quehaceres
más sutiles, mejor remunerados.
Prematura muerte de mi lengua
junto a las pelusas grises del gato.

Catálogos de Valverde 32

Sesión continua

2009-12-29T23:20:00.003+01:00

Me quita la ropa que le molesta, me tapa los ojos con un sombrero de ala ancha, me apaga la luz, me obliga a bailar desnuda en la oscuridad, me silba frases que no entiendo, se oye un vaso contra el cristal de la mesa, la alfombra se enrosca por los huecos que dejamos en el suelo, y yo bailo y bailo y no veo nada, me saca del círculo y me sienta en una silla acantilado y hablamos de las cosas de la vida que la gente desprecia, me obliga a deshacerme los nudos de la garganta, me saca una moneda de la nuca sin romperme, me estira la piel sobre la yo que no sabe que existe, me mira de lado, me desnuda otro poco, me abre las puertas de la cabeza donde solo hay agua, me sopla con fuerza para que me dé frío, me vuelve relativa, saca a relucir mi parte más felina, me encuentra las cosquillas de la rabia y me pide que baile y baile dando tumbos por esta oscura habitación. Hay días que la música me trata como si yo tuviese toda la culpa.

Principios

2009-12-28T00:28:00.002+01:00

No quiero ser seria, no quiero ser decente, no quiero una vida ordenada, no quiero estar cuerda, no quiero ser una vieja respetable.

Pesadilla antes de Navidad

2009-12-19T11:37:00.005+01:00

Sueña con cumbres la mujer pantera. Sueña que vuela nadando a braza. Sueña con las cumbres más altas, todavía vírgenes, sobresalientes, insultantes. Nadando a braza por encima de los peñascos podría subirlas todas. Sueña la mujer pantera que tiene un agujero en el centro del pecho. Sueña que otras mujeres pantera pasan a través de él volando a braza en busca de la cumbre más intrépida. Un ciclo eterno de mujeres pantera se sucede ante sus ojos; ella es un radio más de esta rueda infinita. Los sueños de la mujer pantera se diluyen y la sorprende una realidad llena de campos de trigo en que cada espiga es una mujer pantera que abraza a todas las hijas de su desesperación.

Instrucciones para un harakiri de palabras

2009-12-13T16:35:00.005+01:00

Con el diafragma lleno de palabras no se puede respirar. Hazte un harakiri en miniatura, deja que corran una maratón en espiral por tu ombligo, márcales el camino hasta la meta de tu garganta, dales permiso, dales alas. Y si aún hecho esto no puedes llenarte de oxígeno, píntatelas por la piel, asfíxiate los poros con tinta barata para que el mundo pose en ti su memoria.

Michel Omar

Danseurs dans la nuit

2009-12-05T20:13:00.005+01:00

El oscuro pasajero se abre paso por los vagones que se suceden en la penumbra de su habitación. Nadie lo mira, se le diluyen los contornos en el aire espeso. Tras un esfuerzo mínimo de sus ojos viejos el revisor lo reconoce, hace la vista gorda. El oscuro pasajero se sienta a cada rato en un rincón: en una esquina de la cama del vagón dormitorio, en la banqueta del piano del vagón restaurante, bajo la ventana del vagón manicomio... Desde cada nuevo asiento observa su alrededor con ojos nuevos, respira las distintas densidades y se discute a sí mismo si el mundo es demasiado grande o demasiado pequeño. La locomotora del tren habitación se detiene y empieza a sonar la música. El oscuro pasajero sale a bailar por los tejados de las vías. A la luz de la luna la gente repara en su figura oscilante. Demasiado loco para este país tan pequeño, piensan y apartan su cabeza a otros quehaceres. Yo me asomo por la ventana del vagón manicomio, dejándolo tan vacío tras mi marcha que se arrugan las paredes. De un salto me uno al baile de mi oscuro compañero. El aliento de la ciudad lejana nos hace vibrar las pestañas. En cada túnel del trayecto nos tomamos el pulso acelerado. Toda la noche cabe en uno de los pasos que inventamos. Bailamos por los tejados y entendemos que el mundo tiene el tamaño justo.

Crónicas marcianas

2009-11-28T18:07:00.003+01:00

La ciudad se ha hecho añicos. Estoy bailando desnuda bajo esta lluvia de cristales suaves. No me interesa saber nada. Solo quiero erosionarme.

Ama al cisne salvaje

2009-11-25T09:58:00.002+01:00

No intentes posar tus manos sobre su inocente
cuello (hasta la más suave caricia le parecería el
brutal manejo del verdugo).
No intentes susurrarle tu amor o tus penas
(tu voz lo asustaría como un trueno en mitad de la noche).
No remuevas el agua de la laguna no respires.
Para ser tuyo tendría que morir.
Confórmate con su salvaje lejanía
con su ajena belleza
(si vuelve la cabeza escóndete en la hierba).
No rompas el hechizo de esta tarde de verano.
Trágate tu amor imposible.
Ámalo libre.
Ama el modo en que ignora que tú existes.
Ama al cisne salvaje.

Nogueras

Can you hear me now?

2009-11-23T15:17:00.004+01:00

Tengo la boca llena de imperativos y mordiscos que no me salen. Voy a pintármelos por el cuerpo a ver si así se condensan y me arrastran al desastre.

Féline

2009-11-21T15:18:00.001+01:00

Tao

2009-11-20T07:42:00.005+01:00

Si tensas un arco hasta el punto máximo,

desearás haberte detenido a tiempo.

Si afilas demasiado el filo de una espada,

esta no durará mucho tiempo.

Si el oro y el jade llenan tu casa,

no podrás guardarlos con seguridad.

Enorgullecerse de la riqueza y el honor

es echar las semillas de la propia caída.

Retírate cuando tu trabajo esté terminado:

éste es el Camino del Cielo.

Lao Tsé, Tao Te Ching

Irbis

Fluye

2009-11-18T09:01:00.003+01:00

El centro de mi cuerpo ha salido a tu encuentro. Podría alegar que no me advirtieron o que no encontré la luna entre tanta nube. Una vez vi una estrella moverse en espiral sobre tu boca. No tenía nombre ni sabía lo que era andar desnuda bajo el mundo.

Playing the angel

2009-11-02T23:12:00.004+01:00

He estado pensándolo todo, sorpréndeme tú. Acércate, sal del agujero, siente esto. No sé cómo lo haría Él (¿quién?), yo puedo hacerte un truco y sacarte la magia por la boca, ¿quieres? Baila conmigo, ven y siente esta carretera. Suelta el freno y písame los recortes de luz. He estado llenándome de momentos en blanco y de ondas expansivas, pínchame aquí, quítame el envoltorio. Pierde el miedo a que pierda mi forma, deja que me expanda y si sigues teniendo miedo búscame la fuga, a ver si la encuentras.

Eikoweb

La casa de Raven

2009-10-26T23:45:00.004+01:00

Hacía tiempo que habías dejado de verme como aliento ajeno. Frotabas las cuerdas de mi violín como si fuera tuyo. Teníamos los ojos empapados de ficciones, como cuando el viento frío te corta a trozos. A ratos la vida nos quería, otros nos dejaba esperando. Nos volvimos transparentes en la oscuridad de esta casa llena de espejos. Tus manos se multiplicaban a cada paso, se nos multiplicaban los insomnios. Múltiples ceniceros vacíos, prendas múltiples abrigando los paisajes volcánicos del suelo. A cada minuto nos multiplicábamos en superficie, en espacio, hacia otras dimensiones. Se rompió un espejo y empezamos a pensar en la eternidad. En algún lugar de esta casa te pedí que me contaras un cuento y rompimos el infinito a mordiscos.

Prismes

El hombre de arena

2009-10-18T19:54:00.006+02:00

El ser o no ser de un pájaro consiste en probar la hierba de alambre de cada cielo, salir de fondo en las fotos. Hoy me llamas desde una nube okupa, deséame suerte para el silencio (los túneles te arrancan las palabras de la boca). Llevas la vida, la última factura, en el bolsillo de atrás de la cabeza. No llevas sombrero, no sales en las fotos. Vuelas, pruebas la hierba de alambre, haces el amor y encuentras dinero por el suelo. La inmortalidad te aprendió de pequeño, te recuerda por la noche, piensa que te arropa pero no se acerca. Ya eres todos los hombres.

Cutteroz

El inmortal

2009-10-14T11:49:00.005+02:00

Ser inmortal es baladí; menos el hombre, todas las criaturas lo son, pues ignoran la muerte; lo divino, lo terrible, lo incomprensible, es saberse inmortal. He notado que, pese a las religiones, esa convicción es rarísima. Israelitas, cristianos y musulmanes profesan la inmortalidad, pero la veneración que tributan al primer siglo prueba que sólo creen en él, ya que destinan todos los demás, en número infinito, a premiarlo o castigarlo Más razonable me parece la rueda de ciertas religiones del Indostán; en esa rueda, que no tiene principio ni fin, cada vida es efecto de la anterior y engendra la siguiente, pero ninguna determina el conjunto... Adoctrinada por un ejercicio de siglos, la república de hombres inmortales había logrado la perfección de la tolerancia y casi con desdén. Sabía que en un plazo infinito le ocurren a todo hombre todas las cosas. Por sus pasadas o futuras virtudes, todo hombre es acreedor a toda bondad, pero también a toda traición, por sus infamias del pasado o del porvenir. Así como en los juegos de azar las cifras pares y las cifras impares tienden al equilibrio, así también se anulan y se corrigen el ingenio y la estolidez, y acaso el rústico poema del Cid es el contrapeso exigido por un solo epíteto de las Églogas o por una sentencia de Heráclito. El pensamiento más fugaz obedece a un dibujo invisible y puede coronar, o inaugurar, una forma secreta. Sé de quienes obraban el mal para que en los siglos futuros resultara el bien, o hubiera resultado en los ya pretéritos... Encarados así, todos nuestros actos son justos, pero también son indiferentes. No hay méritos morales o intelectuales. Homero compuso la Odisea; postulado un plazo infinito, con infinitas circunstancias y cambios, lo imposible es no componer, siquiera una vez, la Odisea. Nadie es alguien, un solo hombre inmortal es todos los hombres. Como Cornelio Agrippa, soy dios, soy héroe, soy filósofo, soy demonio y soy mundo, lo cual es una fatigosa manera de decir que no soy.

"El inmortal", Jorge Luis Borges

Roadioarts

La cuerva

2009-10-12T12:03:00.005+02:00

Volver al ego. Alzar la vista, restar estrellas. Coleccionar souvenirs de las cafeterías. Rugirle a las teleoperadores con voces de tubo y miradas de aguja. Escalonar el sueño, registrar los despertares. Saber el dolor de la luz. Aceptar lo jazzístico de un vaso con hielo, con trabajo. Despoblar la frente de amigos extraños. Volver al origen, la náusea, la tinta y el ego.

Autovíame la boca. Sálame por dentro.

ThyMournia

Stardust

2009-07-25T00:38:00.002+02:00

En la antesala al mundo, donde el silencio confiscó todos los megáfonos, están los restos de la vida que teníamos antes de esta. Quiero olvidar y recordar infinitamente contigo. Que nos inunde el tiempo hasta que tenga que pedirnos permiso. Sé que de nuevo eres tú porque el mar te deja sus marcas sobre las venas y porque tus bolsillos filtran el plancton urbano, quita los humos y deja las luces. Porque te preguntas como yo por qué hay tantos trenes en la poesía, y si somos los maquinistas o los pasajeros, o de qué año es la película del oeste en la que nos atracan. Porque antes de acostarte escuchas a gente que habla del alma y por las mañanas no escuchas a nadie. Porque no sabes, pero en el fondo lo sabes, que podemos ser tú y yo, pero también puede que seamos hielo, dos medusas de aire o polvo de estrella en la totalidad inabarcable.

La pura verdad

2009-07-20T19:06:00.002+02:00

Me hice poeta porque en mi cámara todas las fotos salían movidas

Puta poesía

2009-06-29T23:01:00.000+02:00

Solo nos queda la prostitución y el tatuaje.

Plotino´s song

2009-05-27T08:32:00.001+02:00

Cuando yo me callo el silencio habla

http://blackplotino.blogspot.com/2009/05/its-for-white-shadows-from-my-shade.html

Wrong

2009-05-01T15:50:00.003+02:00

Las pelusas, óyeme bien, duendecillo, pueden sacarte de un mundo y llevarte a otro con una fuerza arrolladora y en cuestión de segundos.
Apréndetelo para cuando vuelvas a las bahías sureñas con tus despertares eónicos y tu nueva ventana al mundo colgada de la oreja.
Unos poetas recitan y otros pasan la aspiradora recogiendo las pelusillas sueltas de los versos.

In the middle of nowhere

2009-03-30T10:22:00.008+02:00

Los mundos cóncavos no se han terminado

Revolución utopía

2009-03-07T22:10:00.004+01:00

Que tu reino sea mi cama, que se te acabe el tabaco y no te vayas, que al nacer les pongan a los niños una pegatina en el culo, que las calculadoras tengan días malos y la fruta un botón de pelado automático, que las olas sean acumulables en el cuerpo, que los seres estrictos como el mercurio rompan sus límites, que el infinito se beba y no engorde, que la ropa sea transparente y el agua del váter opaca, que las corbatas sirvan para tirar de la campanilla, que tu cuerpo sea un semáforo en verde sin espacio, que el ancla del tiempo no sea de sombra...

no tiempo

no espacio

no ser siendo lo que eres: la vie en bleu y las palabras más lentas del diccionario

2009-03-03T11:40:00.001+01:00

El retorno es la acción del Tao.

La suavidad es la función del Tao.

Las cosas de este mundo vienen del Ser

y el Ser viene del No-Ser.

Tao Te Ching, Lao Tsé

Best-seller

2009-02-14T23:03:00.007+01:00

He visto una V de alas en el cielo...

...y el ritmo me lo traes en sacos y mi piel no te quema...

Oda a la cafeína

2009-01-30T11:33:00.008+01:00

Al contacto con el aire
se te abre el cuerpo.
Se te ven las ciudades, los puentes,
los embarcaderos...

Enero

2009-01-21T00:52:00.006+01:00

La cuchillada sistemática
de una nube de polvo
me cierra el paso cada tarde.
¿Qué harías tú
si las horas tuvieran ojos
y amenazaran con mirarte
cada minuto?

La luna estaba borracha

La larga marcha

2008-12-14T13:18:00.004+01:00

Nacer simbiótico,
sin idolatría,
es el sueño de todo caminante.

Fluir es bueno, pero explotar es una sensación inigualable

Vuelve a casa por Navidad

2008-12-04T11:31:00.006+01:00

Ha vuelto la poesía

y no me ha traído ninguna postal.

No me ha dicho dónde ha estado

ni con quién.

No quiere hablar del tema

ni disculparse por la palidez de los folios.

Creo que odia la Navidad.

A scanner darkly

Buenos días

2008-11-17T00:00:00.002+01:00

Tú duerme, ya veremos si despiertas o te salen raíces de almohada sobre mis hombros y tenemos que ir a desayunar atados por las manos. Tumbarse contigo es volverse anfibio: respirar por la piel y esperar la lluvia. Entonces somos conscientes del resumen del mundo y podríamos jugar al billar con el conocimiento de los brujos. Dormir contigo y despertar sin ti te hace eterno; esa mañana me acuerdo de todos los sueños. Podría dibujarte los anillos de la dama que comía pipas sentada en el tercer escalón del palacio real o las huellas del caballo verde de la otra noche.
Todo está dicho
menos la esencia
que nos une
una
y otra vez.
Podemos sentir.

Rutina

2008-11-07T15:34:00.002+01:00

Un día te levantas y están los cables de luz roídos por los pájaros. Sales a la calle y está todo el mundo. Hay tanta gente fuera que los edificios se arrugan de vacíos. Nadie sabe la contraseña; se han agotado las velas. En una mesa improvisada se firma un decreto contra los montes de pinos. Un grupo rodea un tetrabrick tirado en el suelo. ¿Cuánto tiempo llevará ahí? Seguro que el sabe lo que ha ocurrido. El envase vomita su última gota de leche. Los ciudadanos sabios interpretan el gesto, sacan conclusiones. Se decide olvidar lo ocurrido. La multitud confundida es envasada de nuevo en los bloques de pisos. Al día siguiente te levantas y están rizados los raíles de los trenes. Sales a la calle y está todo el mundo…

Nuages

2008-10-19T19:49:00.000+02:00

Dos poemas de Juan Gelman

2008-10-10T23:49:00.003+02:00

POEMA

Como el amor, como el amor insistes,
nada puede alejarte,
ni la piedra más dura que tiro contra mí.

Vienes, golpeas, pie ligero,
como el amor asciendes,
dicha pura,
oleaje de la oscura desconocida maravilla.

Bajo un día de verano clausura de la sombra
entre un ruido de rostros probables moriré,

solo de ti, solo de ti, pasión del mundo, poema.

INVIERNO

Después de haberte amado,
tu vientre ilumina todavía la oscuridad, el cansancio,
la noche refugiada en la pieza.

El silencio ha temblado por nosotros
como los pies descalzos de este invierno de pobres,
en tus brazos aún quedan rostros de amor abandonados,
después de haber amado
regresamos al fuego, la furia, la injusticia.

En la ciudad que gime como loca
el amor cuenta bajito
los pájaros que han muerto contra el frío,
las cárceles, los besos, la soledad, los días
que faltan para la revolución.

Reincidente

2008-09-26T23:51:00.003+02:00

La verdad de mi amor sabedla ahora:

la vida no es como la soñamos pero a veces se aproxima.

Te tengo tan disuelto que me corres

por las venas

que recorres mi mapa.mundi.lundi

que me borras la cara de los lunes.

Zafarrancho d´azúcar y letras con Silvia en el futuro hogar de las princesas revolucionarias.

Liliput

2008-09-12T10:28:00.002+02:00

Alcánzame en el pecho,
ábrelo en dos,
planta un drago,
pinta una senda,
extingue mi fauna,
dame de beber lágrimas de tortuga.
Si fuera más pequeña
me caería en las grietas de tus manos.
Quiero ser más pequeña.

Infinitivo

2008-08-10T20:35:00.003+02:00

Me gusta contar las palabras y hacerlas bailar para ti. Destronar la osadía del sonido y rasgar el mundo con las uñas. Abanicarte la lengua sin conservantes ni sintéticos. Saborear la biografía de una pestaña antes de echarla a volar...

Examen de conducir

2008-07-22T18:23:00.004+02:00

Dime qué ves a través de un tren,
sentado en el andén
respiras miles de perfumes mezclados
y te emborrachas
y me dices guapa.
Quiébrame despacio las grietas de los labios
con las páginas del libro que escribes en rojo.
Es solo una prueba teórica común,
un test de control para saber
cuántas libélulas podrías maquillar en un ahora.
Si resultas apto
te haré un sitio en esta orilla.
Si no,
me mandarás grillos azules
desde el otro lado.

Sul tasto

2008-07-16T22:48:00.005+02:00

Alúmbrame el mundo con tu bigote izquierdo.
Siémbrame el silencio de mares sin botella...

http://es.youtube.com/watch?v=r8ekL6ptrsM

Fobias varias

2008-07-05T19:57:00.002+02:00

Hoy sé que si hubiera nacido negra, lesbiana y en una playa nudista, muchos miembros de mi familia no sabrían cómo mirarme a la cara.

Cosas que pasan.

Nube de pegatina

2008-06-25T16:33:00.003+02:00

Asesinado por el cielo,
entre las formas que van hacia la sierpe
y las formas que buscan el cristal,
dejaré crecer mis cabellos.

(...)

Con todo lo que tiene cansancio sordomudo
y mariposa ahogada en el tintero.

Tropezando con mi rostro distinto de cada día.

(...)

Federico García Lorca, Poeta en Nueva York

Átame de manos y pies y deja que la apisonadora azul del verano me planche contra la arena...

Momo

2008-06-07T11:49:00.003+02:00

Anoche vino a visitarme Momo y estuvo agitando un reloj frente a mi rostro hasta que la luz entró por la ventana. No decía nada, solo balanceaba el reloj y tenía hipo de vez en cuando.

Da capo a fine

2008-05-18T23:30:00.004+02:00

“La historia que les voy a contar tiene un principio –como todas-, pero aún no tiene un final. Pueden imaginarlo, escribirlo, recitarlo en voz alta, omitirlo, olvidar que es necesario. También pueden pintarlo en alguna pared de alguna calleja estrecha en el centro de la ciudad, esperar a que alguien lo lea: poesía urbana. Como quieran. Al fin y al cabo, este es un relato indefinido en sus límites. Es un relato de los “algos”, los “algunos” y los “álguienes”. Érase una vez…”.
Me quitas el bolígrafo de las manos. No te he oído llegar. Hace mucho que no subes conmigo a la azotea. Te miro. ¿Para qué quieres que suba? Antes te gustaba. Te sigo mirando. Seguro que allí arriba encuentras algo para el final de tu cuento. Este cuento no tiene final. Me levanto. Te gustaba hacer arco iris con la ropa tendida. Salimos al pasillo. Y me pedías que contara los segundos que tardabas en hacer que el gato de la vecina cascarrabias saltara a nuestro tejado. Me llevas de la mano. Siempre has dicho que esta es la hora del día que más te gusta, la más fugaz. Un escalón, otro, otro… Cuando el cielo ya está oscuro pero aún no hay luz. El aire en la cara; no hace frío. Y parece que la luna alumbra pero es el sol, que todavía no se ha ido. Nos sentamos en el suelo, bajo los cables vacíos. ¿Qué más hacíamos aquí arriba? Ya apenas me acuerdo… A veces nos tumbábamos en el suelo y mirábamos el cielo durante tanto tiempo que al final veíamos moverse el universo. Sonrío. Tú no sabrás el final de mi historia, ¿verdad? ¿No decías que no tenía final? Creo que esta sí. Estoy harta de historias inacabadas. Te ríes con ese gesto tuyo de triunfo que te entrecierra los ojos. Creo que tengo una frase que encajaría a la perfección. Me aprieto un poco más contra ti. Por favor… Sonríes hasta por los ojos. Finalmente encontraron el modo de pasar al siguiente tejado, y luego al otro, y luego al otro… y estuvieron toda la noche paseando bajo las estrellas. El gato de la vecina salta por fin a nuestra azotea. Es perfecto. ¿Vienes?