Demasiado rápido? Demasiado lento? Mejor así? No me preguntes sobre la escala de las cosas que no se miden sino por el nervio vivo al descubierto. Quizás en otro tiempo más gris y turbio hice algunas observaciones al respecto. Pero ahora solo me importa la identidad de tus poros, no quiero más datos, no hará falta ningún censo que lo justifique, solo el hecho de existir bajo esta atmósfera cargada, espesa de saltos mortales. Si me recordaras tal y como me sentías antes de conocernos, entenderías por qué las mañanas te saben agridulces y metálicas, como el sabor de la sangre recién robada. Hueles a sangre de años, surcada por barcos milenarios que aligeran la carga para llegar antes que nadie.
